ENONCER, DE PLEIN CHANT, NOS REVIVANCES, TOUTES

Gravidanza. Féminologie II, des femmes-Antoinette Fouque, 2007 (Poche, 2021)

Editorial du premier numéro de la mensuelle Des femmes en mouvements, décembre 1977.

Nous aimerions qu’il y ait un lieu où,
singulières, cependant
– nous aurions dépassé l’état d’urgence,
l’état de siège – occupation et résistance,
l’état de guerre et de violence,
l’amour de la haine parmi nous.

Dangereuse, l’intimité avec le monde des vivantes.
Quand bouger de quelques pulsations, à peine, audibles ?
Comment marcher, ou écrire, pas au pas ?
Où ? En tout cas à l’adresse anonyme.
Et disant d’où.

D’ici donc: de nous,
qui n’avons jamais voulu perdre nos suds,
sans folie-régression, ni progrès ou raison.
Au lieu dit du sans nom, « la soif enseigne l’eau »,
et les besoins nos sciences – à venir :
actes et mémoire de femmes, signes si peu sensibles ;
entre trop d’arrivée et trop plus de partance
tremble un peu de discours.

Et nous ne croirons pas ceux qui vont malfaisants.
Nos sols ne sont pas si arides,
dix ans presque nous en font bien augurer.
Nos cultures ne sont plus en friche, ni nos terres sauvages.
Certaines s’émerveilleraient d’y rencontrer un potager
tout proche du jardin des simples.
Paroles ! nous ne les avons pas volées
– aucune nécessité à les approprier – en rêve ou en fiction,
en théories ou en leçons – et à qui, en premier ?

Doctes historiennes, vous ne roulerez pas pour nous,
adultes à nos trousses, d’un pas en arrière,
traînarde votre écriture, et qui nous double.
Femmes, nos mouvements poussent plus loin.
« Je » n’y va guère, il tient la plume ;
l’utopie lui plaît mieux et flatte son narcisse.

Plusieures donc, mes autres, ensemble nous allons,
pratiquement avec, sans comment-taire.
Nous avançons vers comment dire et vivre et faire.
Femmes entre femmes.

Et qui en s’y rendant n’entendrait pas nos rires,
en éclats ;
brisées des songes au réveil quand le noir cède
et les réels demeurent. Possibles,
nos fruits d’ombres, papillantes saveurs,
délice à se tenir dans la rougeur de l’aube.

Contre-marches de vieux exils, démarques d’oublis,
de traverses, impasses éperdues, méandres dénoués :
nous ne vous aurons pas contournés tous ces temps,
ni ce corps, de la mère, forclos et tout-puissant
où mourrait quelque femme.

Alors ?
Encore se risquer, entre gestes et mots, à la béance ;
à la relance entre dires et pas ;
et dégager la tête, et les mains et les voix,
les langues et les yeux, les oreilles, le cœur ;
énoncer, de plein-chant, nos revivances, toutes.